Omelia alle esequie di Milena Sabba

Sant’Agata Feltria, 10 aprile 2014 

Cari genitori, cara sorella di Milena,

tutti i presenti – sono tantissimi – piccoli e grandi, se fosse possibile, vorrebbero stringervi forte forte per dirvi tutto il loro affetto e la loro vicinanza. Anch’io lo voglio… Nessuno può prendere il posto di Milena nella vostra casa e nel vostro cuore. Avete bisogno di consolazione, ma ne abbiamo bisogno anche noi. Tutta Sant’Agata Feltria è coinvolta. Io sono qui per dire, come l’apostolo Pietro, «Signore da chi andremo? Solo tu hai parole di vita» (Gv 6, 68).

Quel giorno alle porte della cittadina di Nain – ce ne fa un resoconto l’evangelista Luca – avvenne un incontro straordinario. Un gruppo di persone stava abbandonando la città: era un corteo mesto che accompagnava un ragazzo a sepoltura; accanto a lui una mamma in lacrime. La città, di per sé, è simbolo di vita: case, piazze e vicoli, fontane, negozi, vociare di bambini, rumore e ronzio di mestieri… come in un alveare.

Quel grappolo di gente esce dalla città, lasciandosi alle spalle la vita; è incamminata verso la morte. Ma sulla soglia ecco l’incontro inatteso. Sta salendo verso la città un altro drappello: è Gesù coi suoi amici. L’incontro ha sempre qualcosa di sorprendente. Ma questo è speciale. Qualcuno potrebbe pensare che è casuale: se il corteo fosse partito un’ora più tardi, se Gesù fosse salito prima… Allora si potrebbe ridurre ogni “incontro” a casualità. Ma l’incontro è reale, accade. E’ un dono! Sulla soglia, all’ingresso della città di Nain, è stato così: sguardi, compassione, intraprendente tenerezza di Gesù, il suo farsi vicino. Il corteo si ferma. E poi la parola dolcissima di Gesù alla mamma: “Non piangere”. Lui ha potuto dirla in verità. Anche noi stiamo vivendo un incontro reale con Gesù; sulla soglia di questa chiesa sentiamo la sua Parola e sperimentiamo la sua tenerezza che conforta e che ci parla di un’altra città, di altre strade e piazze, di un’altra vita, di una vita piena, felice. Una vita con lui.

Sì, Signore, crediamo! La liturgia non conosce lacrime, conosce solo lacrime asciugate.