Archivio per mese: novembre, 2017

Torricella, 24 novembre 2017

Sap 3, 1-9
Sal 31
Lc 23, 44-46.50.52-53; 24 1-6

«Le anime dei giusti sono nelle mani di Dio» (Sap 3,1).

Cari fratelli e sorelle,
è questa la ragione della nostra speranza: «Le anime dei giusti sono nelle mani di Dio». Ed è ciò che ci conforta quando siamo di fronte al mistero della morte. Un mistero sempre; sia che la morte rapisca come un ladro in gioventù, sia che tagli l’esile filo di una esistenza lunga. Le anime sono nelle mani di Dio. Questa parola è anche il motivo della nostra preghiera di suffragio; chi di noi è così puro da presentarsi davanti a Dio, davanti all’Altissimo, senza l’invocazione della sua misericordia?
Ci avete mai pensato? Non è da poco sentire nel cuore questa certezza: siamo nelle mani di Dio. A volte lo si dice con rassegnazione, come a dire «non c’è più niente da fare», ma quelle parole vanno prese nel loro vero significato. Sono parole di Vangelo: noi siamo nelle mani di Dio. E le mani di Dio formano una sorta di nido. Lì è stato collocato don Mario, soprattutto nel tempo della malattia e, al riparo di quelle mani, don Mario ha coltivato l’unione con Dio. Non amo fare panegirici. L’ho conosciuto negli ultimi anni. Uomo di preghiera e, a quanto mi risulta, maestro di preghiera. Ha insegnato ad amare la Parola di Dio. È vero: più disponibile a dare fiducia alla preghiera che alla medicina e, per usare un eufemismo, “più formica che cicala”. Nelle visite alla Casa di Cura “Toniolo”, dove fu ricoverato all’inizio dell’anno e dov’è rimasto fino a Pasqua, l’ho sempre sorpreso – nelle mie visite settimanali – con il Rosario in mano e “il segno giusto” nel libro del Breviario. Se era di mattina lo trovavo già spostato verso il Vespro, se era tardo pomeriggio era già nel giorno successivo. Per noi sacerdoti “il segno nel Breviario” è un buon “termometro”. Vuol dire che don Mario era fedelissimo alla preghiera. Quanti racconti mi ha fatto, non so fino a che punto realistici, cose rocambolesche, soprattutto quando era sui monti; ma lo penso nelle mani di Dio soprattutto in questo momento. Invito me e ciascuno di voi a concentrarci su queste mani, le mani del Signore. Vedo tre caratteristiche: sono mani creatrici, mani salvatrici, mani amorose.
Mani creatrici: da quelle mani siamo stati plasmati (cfr. Gb 10,8), come l’artista fa col suo capolavoro di creta. «Siamo opera delle sue mani». Nelle sue mani sono gli abissi della terra (cfr. Sal 94,4), i cieli con l’arcobaleno che lui vi ha teso (cfr. Sir 43,12). Ogni volta che il Signore apre le sue mani fioriscono la vita e i viventi si saziano di beni (cfr. Sal 104,28). Tutte le opere delle sue mani sono verità e giustizia (Sal 110,7) e l’opera delle sue mani è proclamata dal firmamento (Sal 18,2). Mani creatrici: se considerassimo questo avremo molta più stima degli esseri umani, anche di noi stessi. A volte si cerca l’autostima nel successo, nella carriera… Mentre siamo «opera delle sue mani» (Is 64,7). Basterebbe questo per ridiventare anche di buon umore.
Mani salvatrici: chi ha familiarità con la Bibbia conosce, come il ritornello, «le sue mani forti, il suo braccio disteso», che ha salvato e liberato il popolo, mani distese sul mare che diventa terra ferma. Mani che guidano il popolo, che prendono per mano, che strappano dagli inferi, che, se feriscono, risanano. A volte pesano sulla spalla o sul capo del profeta. I miei confratelli presbiteri sanno bene quanto è pesante, talvolta, quella mano del Signore, ma nello stesso tempo la sua è anche una mano che solleva, che incoraggia. Nessuno viene strappato da quella mano (cfr. Gv 10,29).
Mani amorose: la Scrittura dice che noi siamo come una perla nel palmo della mano del Signore, la più preziosa delle perle, una corona. Anzi, il nostro nome è scritto sulla mano del Signore (cfr. Is 49,16). Caro don Mario, tu sei scritto su quella mano. Dio non permetterà che qualcuno ti cancelli.
Le mani del Signore sono mani amorose che coprono e fanno ombra. Mani che toccano le labbra del profeta. Isaia non poté dire altro che «Signore, come posso parlare di te, le mie labbra sono impure» (cfr. Is 6,5). E il Signore gli toccò le labbra. Anche Gesù consegnerà la sua anima nelle mani del Padre. Le mani del Signore – sentite questa sottolineatura delicatissima e commovente – portano la sua creatura fino alla sua guancia.
Che dire poi di Gesù! Lui è la mano del Padre tesa per noi, una mano misericordiosa rivolta ai peccatori, che risolleva i malati e quanti, come Pietro, stanno per sprofondare. Mano rivolta a raccogliere chi è sceso nello Sheol. Gesù: mano di Dio!
Voglio dire una parola anche sulle mani di Gesù. Mani che hanno risanato, incoraggiato, accarezzato, asciugato lacrime; mani inchiodate per tre ore sulla croce ma sempre spalancate, destinate a rimanere spalancate per sempre.
Che cosa ha fatto Gesù sulla croce? Siamo stati avvertiti dalla Parola di Dio letta dal diacono di non fermarci alle tre del pomeriggio del Venerdì Santo, perché dopo avviene la risurrezione: stiamo parlando di un vivente!
Ma che cos’ha fatto Gesù per tre ore sulla croce? Non ha fatto della strada, non ha percorso le contrade della Galilea, non ha potuto lavorare.
Per prima cosa ha continuato a soffrire. «Ho sete» (Gv 19,28). Gesù domanda una goccia d’acqua. Per la febbre, per il tetano, per lo spasimo di un supplizio atroce. Ma non solo. Ha sperimentato l’abisso della notte oscura: «Dio mio, Dio mio perché mi hai abbandonato?» (Mc 15,34).
Poi continua a pregare. Tutta la sua passione l’ha vissuta rivolto verso il Padre. Per tutto il tempo. Ma ci sono momenti in cui questo essere rivolto al Padre si esprime con parole: «Padre, nelle tue mani consegno il mio spirito» (Lc 23,46). Da notare che Gesù con quelle parole cita il Salmo 31, ma si prende la libertà di aggiungervi una parola, una parola di indirizzo: «Padre». «Padre, nelle tue mani consegno il mio Spirito». E poi, ultima preghiera al Padre: «Tutto è compiuto».
Inoltre Gesù continua ad amare. «Padre, perdonali, perché non sanno quello che fanno» (Lc 23,34). E, rivolto al ladrone crocifisso con lui, dice: «Oggi sarai con me nel paradiso» (Lc 23,43). Quanto amore, quanta carità, quanta tenerezza. Ai piedi della croce, un luogo tremendo, dove gli istinti peggiori dei carnefici si scatenano, Gesù crea un “campo magnetico” di amore, di affetti. E gli escono queste parole rivolte alla madre: «Donna, ecco il tuo figlio» (Gv 19,26). E rivolto all’amico del cuore: «Figlio, ecco tua madre!» (Gv 19,27).

Cattedrale di San Leo, 19 novembre 2017

Giornata del Ringraziamento
Prima Giornata mondiale dei poveri

Pr 31,10-13.19-20.30-31
Sal 127
1Ts 5,1-6
Mt 25,14-30

(da registrazione)

«Voi, fratelli – ci saluta così la Scrittura – non siete nelle tenebre […]: voi tutti infatti siete figli della luce e figli del giorno» (1Ts 5,4-5). C’è un complimento più bello di questo?
Nel Regno di Dio, che cominciamo già a gustare qui e ora, si lavora: non è solo beatitudine e tenerezza, ma anche responsabilità. Va ricordato nella Giornata del Ringraziamento. Tuttavia, sebbene il lavoro sia eredità amara del peccato originale, in qualche modo esso ci rende simili a Dio, perché, all’indomani della creazione, il Signore ha collocato l’uomo come suo impresario, affidandogli il compito di farla sviluppare e crescere.
Dio ha fatto il mondo e lo regge con la sua Provvidenza. Nella Genesi Dio viene raffigurato con le abili mani del vasaio che prende la creta dalla terra e con essa plasma l’uomo: è il primo mestiere col quale Dio viene narrato nelle Sacre Scritture. Inoltre, Dio viene immaginato come una levatrice che, come avveniva al tempo dello scrittore della Genesi, soffia nelle narici del neonato affinché cominci a respirare. Oppure Dio viene ritratto come abile chirurgo che dal torace di Adamo espianta la costola con cui viene creata la donna. Dio viene descritto addirittura come un sarto che prepara il vestito per Eva e Adamo dopo il peccato originale. Queste sono tutte “le cause” del lavoro del Signore, lavoro svolto, nel suo caso, in totale gratuità.
Nella Cattedrale della mia città di origine, Ferrara, vi erano due porte: una centrale con la rappresentazione di Gesù giudice e una laterale adornata di bassorilievi, ora custoditi nel Museo della Cattedrale (tale porta ora non c’è più dopo il rifacimento settecentesco). Nelle formelle che rivestivano la porta laterale non erano rappresentate figure di santi, né di eroi della mitologia classica, come si potrebbe immaginare, bensì erano raffigurati i mestieri, i lavori del luogo: un grande ammaestramento.
Una curiosità: perché nel racconto evangelico Gesù condanna il servo che ha sotterrato il talento in una buca? Perché quell’uomo lascia a riposo la creazione. Lui voleva restituire integro ciò che aveva ricevuto, non l’ha trafficato per paura del suo padrone.
Qual è l’opposto dell’operosità? L’accidia, uno dei sette vizi capitali. L’accidia è un vizio grave, è il vizio di chi non sa assumersi le proprie responsabilità. L’accidia può avere due forme: quella che intendiamo solitamente, cioè la pigrizia, l’indolenza, la svogliatezza, l’ozio, l’inerzia e poi la forma dell’attivismo, cioè di chi lavora per stordimento, come alibi per distogliersi dai doveri principali, dalla cura dei rapporti.
Dopo la meditazione di questa pagina di Vangelo sottolineo tre pensieri. Il primo: tutti i lavori sono importanti e sacri (comprenderei anche i lavori domestici, il servizio per i vicini di casa, il servizio in parrocchia, nel volontariato). Il lavoro è la via normale per il proprio sostentamento, ma anche per realizzarsi. Un secondo pensiero: il lavoro è sempre per gli altri: anche quando si lavora per sé in fondo si fa un servizio agli altri. Terzo pensiero: il più trascurato fra tutti i lavori è la cura dell’anima (non c’è neppure nelle dodici formelle della Cattedrale di Ferrara!).
Quando l’attore comico Benigni interpretò i dieci comandamenti disse che l’anima, a volte, rimane indietro e si può vederla mentre rincorre il corpo. Effettivamente possiamo vivere questa dissociazione. Allora invito a prendersi cura dell’anima, ad esempio facendo in modo che il lavoro più materiale sia pervaso dall’impegno di lavorare per amore.
Per questo lavoro sull’anima non bastano delle “promesse da marinaio”, occorre la pratica della vigilanza, l’ascolto attento, la preghiera.
La parabola dei talenti, dunque, ci insegna che Dio ha stima di noi, conosce le nostre possibilità, non pretende che siamo perfetti, ma chiede di non sprecare i suoi doni.
Questa domenica ci viene mostrata – nella Prima Lettura – anche la figura di una donna intraprendente e laboriosa. Mentre domenica scorsa sembrava che il Signore invitasse alla prudenza, oggi il Signore condanna la prudenza del servo che non si dà da fare.
Penso che si possa guarire dall’accidia recuperando un rapporto di fiducia con il Signore: «Signore, metti nelle mie mani i tuoi doni e io mi impegno a farli fruttificare».
In questa domenica in cui ricordiamo i poveri, il cuore dev’essere aperto ai nostri fratelli. Certo, la povertà è da combattere perché è frutto di ingiustizia, di male, ma guardando il volto di chi è in difficoltà ci accorgiamo che la povertà è un ammaestramento, un invito a condividere e a non essere troppo attaccati ai beni della terra. Sia lodato Gesù Cristo.

Sap 6,12-16
Sal 62
1Ts 4,13-18
Mt 25,1-13

(da registrazione)

Dopo aver trascorso una settimana intera con voi, l’immagine che mi raffigura Domagnano è quella dell’alveare. C’è tutto un ronzio laborioso attorno alla parrocchia e alla piazza davanti alla chiesa, dove “si viene e si va”: si va al lavoro, si va alle proprie case e si torna, ci si riunisce per circostanze formative – la formazione mi pare sia molto in evidenza – ci si incontra per momenti di preghiera, non solo per la Messa domenicale. Ho anche avuto la gioia di partecipare a qualche Eucaristia feriale e ho visto persone, ho visto solidarietà per il dolore degli altri quando ricordano uno dei loro cari defunti. Ci sono anche incontri di tipo organizzativo; ad esempio, mentre siamo riuniti attorno all’agape eucaristica c’è chi sta preparando il momento conviviale. Dunque c’è vita; usando le parole di Virgilio quando descrive l’alveare, direi: Fervet opus. Suppongo che venga fatto del buon miele. Se ne accorgono anche i genitori che, nonostante il venir meno delle scorte del credere, mandano i loro bambini al catechismo.
Se stiamo alla liturgia di oggi l’immagine è piuttosto quella dell’olio. Vediamo dieci ragazze nella notte con le lampade accese. È una metafora abbastanza eloquente: quelle ragazze siamo tutti noi, è la comunità. Si trovano nella notte: stiamo attraversando momenti difficili. Lo dico per la nostra appartenenza alla società civile europea, mondiale, ma anche sammarinese. Dieci ragazze nella notte con lampade che minacciano di spegnersi. E sappiamo quanto è importante vederci nella notte, perché non si va da nessuna parte quando è buio totale. Non mancano le luci, ma occorre l’olio per alimentare la fiamma. Se manca l’olio anche la luce si spegne. Allora non si può più andare incontro allo sposo e non si può essere di aiuto a chi cammina insieme con noi. L’idea dell’olio mi proviene anche dai giri fatti insieme a don Marco per la campagna. Abbiamo visto qualcuno che raccoglieva le olive… L’olio è un’immagine che torna tantissime volte nell’Antico Testamento e la incontriamo anche nel Nuovo. Ad esempio, l’olio veniva usato dai patriarchi per ungere le grandi pietre che venivano innalzate per ricordare il luogo dove si era sperimentata una presenza misteriosa di Dio. L’olio era indispensabile per le lampade che ardevano per il culto: fiamma che arde nel luogo dove Jahvè ha posto la sua presenza. L’olio veniva versato sul capo di Aronne, su quello dei sacerdoti; veniva adoperato per ungere gli arredi sacri, l’arca dell’Alleanza, il candelabro, l’offerta e anche i re venivano consacrati con l’olio. Il Salmo 103 dice: «L’olio fa brillare il volto». Anche i vostri volti, siete belle persone, perché l’unzione crismale che avete ricevuta, che vi ha consacrato, che vi ha messo in cuore grandi ideali, rende anche le nostre facce attraenti, spero anche gioiose. Quando usciamo di chiesa dovremmo essere segni di questa gioia, di questo olio che fa brillare il volto. Allo stesso modo, il Salmo 91 afferma: «Tu mi hai dato, o Signore, la forza di un bufalo e mi hai cosparso di olio splendente». Ma l’olio è simbolo anche di qualcosa che si mette insieme a caro prezzo, perché le olive devono passare attraverso il torchio per essere spremute. Di chi parlo in questo momento se non di Gesù? Lo ricordate nel Getsemani? La parola Getsemani significa “orto del frantoio”, perché in quel giardino c’è un grande frantoio, forse condominiale, e proprio lì Gesù, come un’oliva, viene spremuto e anticipa tutta la sua Passione. Dice l’evangelista che sudò sangue (cfr. Lc 22,44), per il dolore intenso che stava patendo. Dunque l’olio, simbolo del culto a Dio, ma simbolo anche di ciò che fa brillare il volto e simbolo della carità, passa attraverso l’azione del frantoio. Mi piace tantissimo una citazione di Sant’Agostino, che dice: «Il prezzo di una partita di frumento? Il tuo denaro. Il prezzo di una proprietà terriera? Il tuo argento. Il prezzo di una gemma preziosa? Il tuo oro. E il prezzo della carità? Te stesso. Ciò che è più prezioso è anche più caro… Cerchi come acquistare un fondo, un gioiello, un giumento? Metti le mani in tasca. Ma se vuoi la carità, cerca te stesso, trova te stesso» (Sermo XXXIV,4.7). Perché è te stesso che devi dare.
Torniamo alle dieci ragazze nella notte. Siamo noi, a volte un po’ stolti e a volte un po’ saggi. Quali sono le nostre lampade? Parto da quello che vedo nella vostra parrocchia. La lampada del Santissimo Sacramento che rimarrà accesa accanto al tabernacolo, anche dopo la Santa Messa, quando spegneremo le luci sull’altare. È l’olio della preghiera. Vi invito a perseverare nella preghiera, ad esempio fermandovi per un attimo di adorazione in chiesa quando passate di qui per andare al bar, o per fare due chiacchiere oppure per accompagnare i bambini… Il Signore è presente tra le nostre case. Abbiamo l’olio della preghiera anche nelle nostre case. Facendo visita agli anziani e agli ammalati, che non riescono a venire in chiesa, mi sono reso conto di quanta preghiera fanno. Noi siamo qui, andiamo a lavorare, abbiamo tanti impegni, loro pregano. Ho chiesto – so che i ministri straordinari della Comunione lo fanno sempre – di invitarli a pregare per tutti, a tenere le mani alzate verso il Signore: l’olio della preghiera. Poi vedo un grande cero che arde davanti a noi di fianco all’Evangeliario, che abbiamo esposto la sera di inizio della visita pastorale. Luce che brilla nella notte è la Bibbia, la Parola di Dio. Se la leggiamo e la viviamo ci trasforma in un altro Gesù e diventa luce per i nostri passi. Nel Concilio Vaticano II abbiamo riscoperto questo modo di dire: la duplice mensa, la mensa della Parola e la mensa dell’Eucaristia (cfr. DV 21). C’è un’altra luce settiforme (sono sette lampade): la lampada della testimonianza, perché noi, come cristiani, abbiamo il dovere di tener viva la luce nella notte, per esempio abbiamo responsabilità sociali, produttive, economiche, educative… Ho incontrato molti bambini nelle scuole e ho potuto apprezzare una grande cura per l’istruzione, soprattutto nelle scuole dell’infanzia. Poi sono stato accompagnato in tantissime attività produttive e devo anche ringraziare il capitano di Castello che mi ha voluto invitare. In confidenza gli ho chiesto che cosa spinge ad offrire la propria disponibilità per un tale servizio. È stato bellissimo sentire con quale coscienza lavorano queste persone, indipendentemente dalle opinioni politiche legittime, nella ricerca del bene comune. Sarebbe più comodo stare alla finestra e criticare. Siamo stati anche ad incontrare i partiti politici che hanno la sede nel vostro territorio. Sono stati incontri chiari: «Dare a Cesare quel che è di Cesare e a Dio quel che è di Dio». Ma non deve mancare la testimonianza dei cristiani. Poi la democrazia ha le sue regole. Ad esempio, a livello di nazione, anche se piccola, saremo invitati tra non molto ad esprimere dei pareri su tanti aspetti. Il problema etico principale in questo periodo è quello della salvaguardia della vita dal suo concepimento sino alla fine. Non basta dire «io non farei mai…», dobbiamo dire come pensiamo la società, dobbiamo osare… Poi si cammina insieme agli altri. Le sette lampade sono una sola lampada settiforme, perché l’olio che si metteva nella Menorah veniva alimentato da un’unica coppa. La lampada viene raffigurata a volte anche come rami di ulivo e prende sette forme: i doni dello Spirito Santo.
Concludo facendovi una duplice consegna: continuate ad essere un alveare dove si vive insieme, dove si programma insieme, dove ci si vuole bene; non spegnete le luci, mettete olio: la lampada della Parola, la lampada dell’Eucaristia, la lampada della carità e della testimonianza. Sia lodato Gesù Cristo.